Ma bibliothèque ressemble à un problème de personnalité

Chez moi, on trouve Dostoïevski, Houellebecq, Duras et pas mal d’autres auteurs qui n’ont pas grand-chose à faire ensemble.

Enfin, si.

Ils sont chez moi.

C’est déjà un point commun.

J’aime les livres qui dérangent, ceux qui racontent des vies un peu cabossées, ceux qui explorent des choses qu’on préfère parfois éviter.

Mais je peux aussi avoir envie d’un bon divertissement sans me retourner le cerveau pendant trois semaines.

Au cinéma, c’est pareil.

Un film russe dans lequel trois personnes passent deux heures à regarder par la fenêtre ?

Pourquoi pas.

Un énorme blockbuster américain avec des explosions toutes les quatre minutes ?

Avec plaisir.

Je me souviens avoir entendu des gens parler de certains films ou de certains livres avec une gravité presque religieuse.

Comme si aimer la mauvaise chose pouvait vous faire perdre quelques points d’intelligence.

Ça m’a toujours fait marrer.

On peut avoir une bibliothèque impressionnante et être parfaitement chiant.

L’inverse fonctionne aussi.

Vous pouvez explorer mes reportages de mariage pour voir comment les images racontent, se souviennent et peuvent rester dans le temps.

Le musée de mes petites conneries

Ma bibliothèque n’est d’ailleurs pas remplie uniquement de livres.

Il y a des objets russes, des souvenirs de Thaïlande, du Vietnam, du Cambodge, de Berlin.

Des dessins chinés dans des endroits improbables.

Des petits objets coréens presque kawaii.

Des pins, des badges, des stickers.

Plein de trucs.

Certains ont une histoire. D’autres, je les ai simplement trouvés beaux, drôles ou suffisamment absurdes pour avoir envie de les rapporter.

Je crois que j’ai un vrai talent pour transformer un voyage en accumulation de petits objets.

Et puis il y a les vêtements.

Ah, les vêtements.

Je peux passer un temps ridicule à chercher une veste d’une marque dont personne n’a jamais entendu parler.

Comparer les coupes, les matières, les détails.

Y penser pendant des jours.

Finir par l’acheter.

Et parfois ne presque jamais la porter.

Un investissement remarquable.

J’ai des fringues underground de Berlin, quelques pièces russes, des tenues kinky de chez The Code, des Red Wing entièrement noires dont je suis amoureux.

Et ce fameux sweat hyper coloré qui n’a rien à faire au milieu de tout ça.

Je n’aime pas les vêtements avec des logos énormes.

En revanche, je peux passer trois semaines à chercher une marque confidentielle dont le nom est probablement imprononçable.

Pour finalement acheter une veste noire.

Encore une.

Mais pas la même.

Ça, c’est important.

J’ai mes grigris. Et je crois que ça marche.

Il y a une chose dont je parle rarement.

Je suis assez superstitieux.

Pas au point de consulter les étoiles avant de sortir acheter du pain.

Mais j’ai mes petites habitudes.

Avant chaque mariage, j’emporte certains objets avec moi. Toujours les mêmes.

Pour les voyages, ce sont d’autres objets.

Mes grigris.

Mes petits porte-bonheur personnels.

Je ne vais pas vous dire lesquels. Il faut bien garder quelques secrets.

Est-ce que ça fonctionne ?

Scientifiquement, je suppose qu’on pourrait en discuter longtemps.

Personnellement, je préfère ne pas prendre de risques.

Et puis il y a mon Big Mac.

Enfin, mon « bicmac », comme l’appelle Castille.

Je suis végétarien depuis des années, donc aucun rapport avec le célèbre hamburger.

Mon bicmac, c’est un aliment rassurant.

Un truc que je connais, que je sais digérer, qui ne risque pas de me rendre malade.

Avant un mariage, un voyage ou un moment important, je peux devenir assez maniaque avec ce que je mange.

Je peux partir à l’autre bout du monde, me perdre dans des quartiers improbables, découvrir des lieux où je n’aurais jamais imaginé mettre les pieds.

Mais avant de photographier un mariage, je préfère manger un truc parfaitement prévisible.

On a tous nos limites à l’aventure.

Les miennes passent parfois par mon estomac.